La perfección no existe,
sólo sucede en los libros,
en los cuentos,
en la realidad virtual,
o en los aeropuertos.
Existe la vida,
porque es perfecta la noche,
la mano en la espalda,
el viaje,
la guitarra,
la música en el coche.
Es perfecta la luna,
el cráter del volcán,
la montaña,
la estrella,
la mirada de amor,
y la mirada del búho
que posa en la rama,
en la más alta,
del árbol sin hojas
del último pueblo
de la montaña.
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